Han matado a otra mujer…

 

Esta mañana en Madrid, mientras paseaba a sus perros, cerca de un solar, han matado a otra mujer.

Su ex compañero sentimental, que vivía en su misma calle, ha discutido con ella y después de la discusión la ha apuñalado varias veces.

Esta mañana en Madrid, mientras brillaba el sol, mientras nos tomábamos el café en la cafetería del barrio, mientras echábamos un vistazo a los periódicos, mientras nos condolíamos de muertes ajenas, se desangraba y se moría casi a nuestro lado otra mujer.

Se moría sobre la cuneta de un solar, donde sólo pretendía llevar a sus perros de paseo, posiblemente después del desayuno, posiblemente intentando no tener miedo, posiblemente mirando hacia los lados por si “venía él”.

Esta mañana de finales de agosto, de pre otoño, de sol y fresco. Han matado a una mujer. Y no tiene quien le cante una copla. Y no tiene quien le diga un verso. Y no tiene quien le envuelva en una bandera de ternura, de amor, de afecto multitudinario.

Han matado a otra mujer en Madrid, esta mañana y no ha ido el alcalde, y no le han dado una medalla, y no le han regalado una calle, y no le han ofrecido el menor de los homenajes. Esta mujer es otra estadística. Un número. No es noticia. No vende. No es la información más vista del día.

Pero está muerta.